Não sei chegar perto de ti/ sem outra razão/ — pendente —/ meu amor crescendo daninho/ por entre meu corpo puro;/
não sei, não sei como chegar sem doer o tempo,/ e apenas entrar como uma árvore dando fruto,/ sem ferir a duração das águas,/ sem o cessar anacrónico das noites de solidão/ ou das mãos doendo no veneno, no desejo, / na privação do mundo ficando / não sei, não sei como chegar, dizendo: nunca/ mais: a órbita é elíptica, os pólos achatados, o chão/ lume, e há uma âncora estribando na íris um país/
Vou ficar amor daninho/ porque não sei como chegar/ e ficar, ficar doendo-/ -te – no corpo, na artéria/ prazer ardendo/
Não sei, não sei como ficar/ noite amparando entre paredes as faces do rosto/ ou a luz doirando imagem do mundo/ ou despertando a sede / depois do milagre irreversível:/ de ficar:/ com ambas as mãos presas ao cais,/ sem que embarques, sem que recuses/ sem que desprezes os olhos doendo/
Não sei como chegar perto/ e ficar/ desajeitado/ como a vida face à morte/ ao desalento ao contratempo/ sem receio, não sei, não sei/ dizer/ -te a crueldade e a nenhuma crença/ de viver novamente/ na profecia, no sortilégio, no silêncio/
Perdoa mas não sei dizer/ -te – a tristeza e o tormento / do amor procurando em mim/ a terra, o caudal, o ar, o círio/ onde a luz te destrói sem mim./
Porque isto é uma terra onde já nem sonhar, desejar, imaginar, parece que se pode. (Sim, andam aí os puristas do sonho, do desejo, da imaginação.). Eu também tenho o meu devaneio, gostava como castigo (bom) ouvir a Ana Moura a Cantar esta Ópera. Sim. Eu sei que não é um Fado! É uma Ópera! Vá atirem lá as pedras! "F-se! Não sou Responsável pela tua Imaginação!" Vá, crucifiquem lá o Gato!
F-se! É uma Ópera, este não-Fado do Amor-Morto! Mas, não é Poesia-pffff!
